Огонь сохраняет свой пыл , даже в холодной стали меча...
Добрый вечер Господа, Дамы!
Давно я не раздражала ваши ленты избранного. И, наверное, можно перечислить причины.
-Счастлива - и мне больше не надо писать о грустных мыслях, разочарований, да и прочей ерунды.
-Нет времени. Это всегда лишь абстрактная отговорка, время - лишь материя, которую мы иногда выпускаем из рук и она с мягким шорохом падает на пол прошлого. А иногда мы растягиваем его будто плед, зажимая в противоположный конец в ногах, и тогда можно тянуть без конца.
-Мне больше не о чем писать. А это полное вранье. Мысли не останавливаются, образы есть везде и во всем. А значит, всегда есть тема, о которой я могу написать.
Мне очень интересно, что именно наталкивает на мысль. И сегодня я нашла, что именно меня заинтересовало. И это - снятый синий почтовый ящик. Он печально лежал у стены, вульгарно помятый, безысходный, одинокий.
Так в свете янтарного фонаря остается брошенный влюбленный, не осознающий, что он остался один. И лишь жалость сделает из него любовника, жалкую мишуру на несколько часов. И я подумала - Так нельзя! может быть можно придумать ему применение дома? Может сделать из него ящик?- остановилась, задумалась, и поняла, что лучше быть разбитым влюбленным, чем обогретым мусором.
А дальше я снова вышла на свою тихую улицу. Листья тут так тихо нашёптывают сказки друг другу. Вы думаете только, что мы устаем от шума города, бестолковой болтовни? Это не так, сам город каждая его улочка, каждый дом, как и деревья и скамейки и каменные жирафы вздыхают с облегчение, опускаясь в благословенную тишину, а чуть позже воссоздают мистерию тихих разговоров.
Это будто бы стабильно, но это не так. Проблема изменить что-то не состоит в том, что мы изменить не спешим, скорее от того, что меняется быстрее, чем мы можем это осознать.
Например, что как бы не были сильны мы сердцем и душой. Как бы не верили в наши чувства, как бы не были уверены в то, что видим. Всегда останется момент, когда остаешься ты и только. Твои мысли. Твой взгляд напротив. Ты, ты и только. Тишина и глупая декорация.
И дело в том, что вроде бы ты можешь принять этот мир. Но оставшись одна. Но потому, что так общество принимает этот мир, смягчающие обстоятельства, понятие - будущее и настоящего, и как не печально любовь. Можно убедить себя в толпе. Но наедине ты будешь видеть себя, давно разбитую жизнью, так как нет существа без ран, и каждый раз в зеркале будет меркнуть один, а может быть целые секторы.
Вопрос в том есть ли то, что способно восполнить тебя.
Псы в переходах метро, молчат о том, что у них болит сердце. О том, что им так больно, когда мы не верим в их душу.
Давно я не раздражала ваши ленты избранного. И, наверное, можно перечислить причины.
-Счастлива - и мне больше не надо писать о грустных мыслях, разочарований, да и прочей ерунды.
-Нет времени. Это всегда лишь абстрактная отговорка, время - лишь материя, которую мы иногда выпускаем из рук и она с мягким шорохом падает на пол прошлого. А иногда мы растягиваем его будто плед, зажимая в противоположный конец в ногах, и тогда можно тянуть без конца.
-Мне больше не о чем писать. А это полное вранье. Мысли не останавливаются, образы есть везде и во всем. А значит, всегда есть тема, о которой я могу написать.
Мне очень интересно, что именно наталкивает на мысль. И сегодня я нашла, что именно меня заинтересовало. И это - снятый синий почтовый ящик. Он печально лежал у стены, вульгарно помятый, безысходный, одинокий.
Так в свете янтарного фонаря остается брошенный влюбленный, не осознающий, что он остался один. И лишь жалость сделает из него любовника, жалкую мишуру на несколько часов. И я подумала - Так нельзя! может быть можно придумать ему применение дома? Может сделать из него ящик?- остановилась, задумалась, и поняла, что лучше быть разбитым влюбленным, чем обогретым мусором.
А дальше я снова вышла на свою тихую улицу. Листья тут так тихо нашёптывают сказки друг другу. Вы думаете только, что мы устаем от шума города, бестолковой болтовни? Это не так, сам город каждая его улочка, каждый дом, как и деревья и скамейки и каменные жирафы вздыхают с облегчение, опускаясь в благословенную тишину, а чуть позже воссоздают мистерию тихих разговоров.
Это будто бы стабильно, но это не так. Проблема изменить что-то не состоит в том, что мы изменить не спешим, скорее от того, что меняется быстрее, чем мы можем это осознать.
Например, что как бы не были сильны мы сердцем и душой. Как бы не верили в наши чувства, как бы не были уверены в то, что видим. Всегда останется момент, когда остаешься ты и только. Твои мысли. Твой взгляд напротив. Ты, ты и только. Тишина и глупая декорация.
И дело в том, что вроде бы ты можешь принять этот мир. Но оставшись одна. Но потому, что так общество принимает этот мир, смягчающие обстоятельства, понятие - будущее и настоящего, и как не печально любовь. Можно убедить себя в толпе. Но наедине ты будешь видеть себя, давно разбитую жизнью, так как нет существа без ран, и каждый раз в зеркале будет меркнуть один, а может быть целые секторы.
Вопрос в том есть ли то, что способно восполнить тебя.
Псы в переходах метро, молчат о том, что у них болит сердце. О том, что им так больно, когда мы не верим в их душу.
-
-
13.10.2010 в 22:18Скучаю)
-
-
15.10.2010 в 13:44