Кажется дни превратились в острый, болезненный песок, который царапает кожу , а легкие наполняет сухой, горячий безжалостный воздух. Но я слышу, как совсем рядом плещутся волны, как их мягкий шелк вот – вот коснётся моего тела. Там всего в нескольких секундах от меня –мечта. И ты всеми клетками пытаешь дотянуться, окунуться в нее. А мир будто бы безумный режиссёр монтирует пленку безумий, подножек, разочарований, смертей.
Если тебя не станет, кто это заметит? Как долго будут это вспоминать? Прочитав об этом – замолчат, топорно и неловко, потому что не знают, как об этом говорить.
Иногда мне кажется, что соглашаясь на простые решения, мы просто страхуем себя от более высокого падения, но разве есть разница? Когда все приходит в дэдэнд становится не важно, как долго, что, когда и с кем. Вся жизнь превращается в чей-то глубокий абстрактный эпитет. А на следующее утро никто уже не вспомнит твой цвет глаз.
Тогда в чем смысл боятся ошибиться , оступиться?
На работе мне предложили что-то вроде повышения. Но я чувствую, будто я еще на один дюйм откатилась от своего моря. Песок еще больше забился в легкие и стало сложнее дышать. А все, что есть вокруг меня кажется таким хрупким, таким невечным, нет, - кратковременным. И я боюсь прикоснуться, и разрушить этот мираж.
И я не могу это объяснить.